he

    says. “one of them may be rich.”

    i have misjudged him. i think of his actions since the reap-

    ing began. the friendly squeeze of my hand. his father show-

    ing up with the cookies and promising to feed prim . . . did

    peeta put him up to that? his tears at the station. volunteering

    to wash haymitch but then challenging him this morning

    when apparently the nice-guy approach had failed. and now

    the waving at the window, already trying to win the crowd.

    all of the pieces are still fitting together, but i sense he has

    a plan forming. he hasn’t accepted his death. he is already

    fighting hard to stay alive. which also means that kind peeta

    mellark, the boy who gave me the bread, is fighting hard to kill

    me.

    60

    r-i-i-i-p! i grit my teeth as venia, a woman with aqua hair

    and gold tattoos above her eyebrows, yanks a strip of fabric

    from my leg tearing out the hair beneath it. “sorry!” she pipes

    in her silly capitol accent. “you’re just so hairy!”

    why do these people speak in such a high pitch? why do

    their jaws barely open when they talk? why do the ends of

    their sentences go up as if they’re asking a question? odd vo-

    wels, clipped words, and always a hiss on the letter s . . . no

    wonder it’s impossible not to mimic them.

    venia makes what’s supposed to be a sympathetic face.

    “good news, though. this is the last one. ready?” i get a grip

    on the edges of the table i’m seated on and nod. the final

    swathe of my leg hair is uprooted in a painful jerk.

    i’ve been in the remake center for more than three hours

    and i still haven’t met my stylist. apparently he has no interest

    in seeing me until venia and the other members of my prep

    team have addressed some obvious problems. this has in-

    cluded scrubbing down my body with a gritty loam that has

    removed not only dirt but at least three layers of skin, turning

    my nails into uniform shapes, and primarily, ridding my body

    of hair. my legs, arms, torso, underarms, and parts of my eye-

    brows have been stripped of the muff, leaving me like a

    61

    plucked bird, ready for roasting. i don’t like it. my skin feels

    sore and tingling and intensely vulnerable. but i have kept my

    side of the bargain with haymitch, and no objection has

    crossed my lips.

    “you’re doing very well,” says some guy named flavius. he

    gives his orange corkscrew locks a shake and applies a fresh

    coat of purple lipstick to his mouth. “if there’s one thing we

    can’t stand, it’s a whiner. grease her down!”

    venia and octavia, a plump woman whose entire body has

    been dyed a pale shade of pea green, rub me down with a lo-

    tion that first stings but then soothes my raw skin. then they

    pull me from the table, removing the thin robe i’ve been al-

    lowed to wear off and on. i stand there, completely naked, as

    the three circle me, wielding tweezers to remove any last bits

    of hair. i know i should be embarrassed, but they’re so unlike

    people that i’m no more self-conscious than if a trio of oddly

    colored birds were pecking around my feet.

    the three step back and admire their work. “excellent! you

    almost look like a human being now!” says flavius, and they

    all laugh.

    i force my lips up into a smile to show how grateful i am.

    “thank you,” i say sweetly. “we don’t have much cause to look

    nice in district twelve.”

    this wins them over completely. “of course, you don’t, you

    poor darling!” says octavia clasping her hands together in dis-

    tress for me.

    “but don’t worry,” says venia. “by the time cinna is through

    with you, you’re going to be absolutely gorgeous!”

本文链接:http://m.picdg.com/33_33872/5086134.html