says haymitch. “did i actually get a pair

    of fighters this year?”

    peeta rises from the floor and scoops up a handful of ice

    from under the fruit tureen. he starts to raise it to the red

    mark on his jaw.

    “no,” says haymitch, stopping him. “let the bruise show.

    the audience will think you’ve mixed it up with another tri-

    bute before you’ve even made it to the arena.”

    “that’s against the rules,” says peeta.

    “only if they catch you. that bruise will say you fought, you

    weren’t caught, even better,” says haymitch. he turns to me.

    “can you hit anything with that knife besides a table?”

    the bow and arrow is my weapon. but i’ve spent a fair

    amount of time throwing knives as well. sometimes, if i’ve

    wounded an animal with an arrow, it’s better to get a knife in-

    to it, too, before i approach it. i realize that if i want hay-

    mitch’s attention, this is my moment to make an impression. i

    yank the knife out of the table, get a grip on the blade, and

    then throw it into the wall across the room. i was actually just

    57

    hoping to get a good solid stick, but it lodges in the seam be-

    tween two panels, making me look a lot better than i am.

    “stand over here. both of you,” says haymitch, nodding to

    the middle of the room. we obey and he circles us, prodding

    us like animals at times, checking our muscles, examining our

    faces. “well, you’re not entirely hopeless. seem fit. and once

    the stylists get hold of you, you’ll be attractive enough.”

    peeta and i don’t question this. the hunger games aren’t a

    beauty contest, but the best-looking tributes always seem to

    pull more sponsors.

    “all right, i’ll make a deal with you. you don’t interfere with

    my drinking, and i’ll stay sober enough to help you,” says

    haymitch. “but you have to do exactly what i say.”

    it’s not much of a deal but still a giant step forward from

    ten minutes ago when we had no guide at all.

    “fine,” says peeta.

    “so help us,” i say. “when we get to the arena, what’s the

    best strategy at the cornucopia for someone —”

    “one thing at a time. in a few minutes, we’ll be pulling into

    the station. you’ll be put in the hands of your stylists. you’re

    not going to like what they do to you. but no matter what it is,

    don’t resist,” says haymitch.

    “but —” i begin.

    “no buts. don’t resist,” says haymitch. he takes the bottle

    of spirits from the table and leaves the car. as the door swings

    shut behind him, the car goes dark. there are still a few lights

    inside, but outside it’s as if night has fallen again. i realize we

    must be in the tunnel that runs up through the mountains into

    58

    the capitol. the mountains form a natural barrier between the

    capitol and the eastern districts. it is almost impossible to en-

    ter from the east except through the tunnels. this geographi-

    cal advantage was a major factor in the districts losing the war

    that led to my being a tribute today. since the rebels had to

    scale the mountains, they were easy targets for the capitol’s

    air forces.

    peeta mellark and i stand in silence as the train speeds

    along. the tunnel goes on and on and i think of the tons of

    rock separating me from the sky, and my chest tightens. i hate

    being encased in stone this way. it reminds me of the mines

    and my father, trapped, unable to reach sunlight, buried for-

    ever in the darkness.

    the train finally begins to slow and suddenly bright light

    floods the compartment. we can’t help it. both peeta and i run

    to the window to see what we’ve only seen on television, the

    capitol, the ruling city of panem. the cameras haven’t lied

    about its grandeur. if anything, they have not quite captured

    the magnificence of the glistening buildings in a rainbow of

    hues that tower into the air, the shiny cars that roll down the

    wide paved streets, the oddly dressed people with bizarre hair

    and painted faces who have never missed a meal. all the col-

    ors seem artificial, the pinks too deep, the greens too bright,

    the yellows painful to the eyes, like the flat round disks of

    hard candy we can never afford to buy at the tiny sweet shop

    in district 12.

    the people begin to point at us eagerly as they recognize a

    tribute train rolling into the city. i step away from the win-

    59

    dow, sickened by their excitement, knowing they can’t wait to

    watch us die. but peeta holds his ground, actually waving and

    smiling at the gawking crowd. he only stops when the train

    pulls into the station, blocking us from their view.

    he sees me staring at him and shrugs. “who knows?”

本文链接:http://m.picdg.com/33_33872/5086133.html