i look around at the career tributes who are showing off,

    clearly trying to intimidate the field. then at the others, the

    underfed, the incompetent, shakily having their first lessons

    with a knife or an ax.

    “suppose we tie some knots,” i say.

    “right you are,” says peeta. we cross to an empty station

    where the trainer seems pleased to have students. you get the

    feeling that the knot-tying class is not the hunger games hot

    spot. when he realizes i know something about snares, he

    shows us a simple, excellent trap that will leave a human

    competitor dangling by a leg from a tree. we concentrate on

    this one skill for an hour until both of us have mastered it.

    then we move on to camouflage. peeta genuinely seems to en-

    joy this station, swirling a combination of mud and clay and

    berry juices around on his pale skin, weaving disguises from

    vines and leaves. the trainer who runs the camouflage station

    is full of enthusiasm at his work.

    “i do the cakes,” he admits to me.

    “the cakes?” i ask. i’ve been preoccupied with watching the

    boy from district 2 send a spear through a dummy’s heart

    from fifteen yards. “what cakes?”

    “at home. the iced ones, for the bakery,” he says.

    95

    he means the ones they display in the windows. fancy

    cakes with flowers and pretty things painted in frosting.

    they’re for birthdays and new year’s day. when we’re in the

    square, prim always drags me over to admire them, although

    we’d never be able to afford one. there’s little enough beauty

    in district 12, though, so i can hardly deny her this.

    i look more critically at the design on peeta’s arm. the al-

    ternating pattern of light and dark suggests sunlight falling

    through the leaves in the woods. i wonder how he knows this,

    since i doubt he’s ever been beyond the fence. has he been

    able to pick this up from just that scraggly old apple tree in his

    backyard? somehow the whole thing — his skill, those inac-

    cessible cakes, the praise of the camouflage expert — annoys

    me.

    “it’s lovely. if only you could frost someone to death,” i say.

    “don’t be so superior. you can never tell what you’ll find in

    the arena. say it’s actually a gigantic cake —” begins peeta.

    “say we move on,” i break in.

    so the next three days pass with peeta and i going quietly

    from station to station. we do pick up some valuable skills,

    from starting fires, to knife throwing, to making shelter. de-

    spite haymitch’s order to appear mediocre, peeta excels in

    hand-to-hand combat, and i sweep the edible plants test with-

    out blinking an eye. we steer clear of archery and weightlift-

    ing though, wanting to save those for our private sessions.

    the gamemakers appeared early on the first day. twenty

    or so men and women dressed in deep purple robes. they sit

    in the elevated stands that surround the gymnasium, some-

    96

    times wandering about to watch us, jotting down notes, other

    times eating at the endless banquet that has been set for them,

    ignoring the lot of us. but they do seem to be keeping their eye

    on the district 12 tributes. several times i’ve looked up to find

    one fixated on me. they consult with the trainers during our

    meals as well. we see them all gathered together when we

    come back.

    breakfast and dinner are served on our floor, but at lunch

    the twenty-four of us eat in a dining room off the gymnasium.

    food is arranged on carts around the room and you serve

    yourself. the career tributes tend to gather rowdily around

    one table, as if to prove their superiority, that they have no

    fear of one another and consider the rest of us beneath notice.

    most of the other tributes sit alone, like lost sheep. no one

    says a word to us. peeta and i eat together, and since hay-

    mitch keeps dogging us about it, try to keep up a friendly con-

    versation during the meals.

    it’s not easy to find a topic. talking of home is painful. talk-

    ing of the present unbearable. one day, peeta empties our

    breadbasket and points out how they have been careful to in-

    clude types from the districts along with the refined bread of

    the capitol. the fish-shaped loaf tinted green with seaweed

    from district 4. the crescent moon roll dotted with seeds from

    district 11. somehow, although it’s made from the same stuff,

    it looks a lot more appetizing than the ugly drop biscuits that

    are the standard fare at home.

    “and there you have it,” says peeta, scooping the breads

    back in the basket.

    97

    “you certainly know a lot,” i say.

    “only about bread,” he says. “okay, now laugh as if i’ve said

    something funny.”

    we both give a somewhat convincing laugh and ignore the

    stares from around the room.

    “all right, i’ll keep smiling pleasantly and you talk,” says

    peeta. it’s wearing us both out, haymitch’s direction to be

    friendly. because ever since i slammed my door, there’s been

    a chill in the air between us. but we have our orders.

    “did i ever tell you about the time i was chased by a bear?”

本文链接:http://m.picdg.com/33_33872/5086146.html